Hablar con desconocidos.- Carlos Skliar

Carlos Skliar
Hablar con desconocidos
Candaya, 2014


...enllaç a la fitxa de l'editorial...

...quatre minuts de veu i música amb l'autor...

...el bloc de Carlos Skliar...

...la ressenya de Violeta Serrano en Revista de letras...

...trobar el llibre de Skliar em va resultar complicat: un cognom impossible, saps que és de Candaya però no saps si estarà en novel·la, assaig o poesia (de les tres arts utilitza), les reproduccions de la portada en internet solen canviar els magnífics colors de les ombres solcades per aus, és un grandíssim llibre xicotet...

...parlar amb desconeguts és obrir-se a la comunicació. És oblidar-se dels dogmes. És preferir la convivència a l'obediència. És cercar, i trobar, l'encontre...

...Skliar no dóna receptes. No exposa teories ni les justifica. No sembla escriure poesia encara que canta...

...aquest llibre pot semblar un dietari, un llibre d'aforismes, fins i tot Skliar pot semblar un poeta d'aquests moderns que usen el vers únic i molt llarg similar al paràgraf d'antany; però no ho és, em pense...

...aquest és un plat per a degustar. A voltes has de parar per a paladejar algunes pàgines, encara que vols tornar de seguida a llegir. O vols compartir-les amb algú...

...la pega del llibre és que et demana cercar més coses del mateix autor...

...tres paràgrafs, tres instants capturats...

Cada historia pequeña que se mira a distancia puede parecer grotesca: un hombre arrastrado por un paraguas invertido, una niña que rasga con un lápiz una página y gruñe, un perro que atraviesa una avenida en vértigo, una anciana muda de ropa completamente negra. Sin embargo, si mirar fuese acompañarse, rebelarse contra la insana de lo normal, entonces: este hombre lleva el paraguas que era de su padre, esta niña quisiera reinventar su nombre, este perro busca denodadamente el aire, esta anciana no desea más que la paz de su silencio.
(p. 79)

En el aeropuerto, frente al control de equipajes, se le pregunta a un hombre anciano recién llegado: “¿Algo que declarar?”. El anciano, que tal vez acaba de realizar su primera y última travesía, responde con ojos de niño perplejo y voz conmocionada: “Sí, joven. Que este viaje ha sido inolvidable”.
(p. 107)

En la antesala de un consultorio médico un niño dibujaba círculos y más círculos sobre una hoja estrictamente blanca. Su padre hojeaba una revista de negocios y lo miraba de tanto en tanto, como si un rey controlase a su plebeyo. “¿Estás escribiendo tu nombre, verdad?”, pregunta. “No”, responde el niño y sigue concentrado en su diseño. “¿Estás dibujando tu casa?”. “No”, insiste el niño. “¿Un sol?”. “No”, vuelve a contestar el niño. El padre, ya fastidiado: “¿Entonces qué estás haciendo?”. El niño levanta los ojos, suspira a la manera en que los incomprendidos y dice: “Estoy diciéndote que no todo el tiempo”.
(p. 133)

...un final gran...

Quería decirte que nada es en vano y que ahora mismo –sobre la lluvia dentro y bajo la lluvia fuera- todo vale la pena: hasta el dolor con que parto, el hueso que sobresale, la mueca que es impostora. Que el amor es una encrucijada: estamos a la deriva y toda señal resulta incomprensible. Decirte, entonces, que no es tu nombre sino tu voz lo que perdura. Que lo imposible ocurre, aunque a veces nunca. Y que el amor no comienza: estaba allí desde siempre.
(p. 137)