SUPERFAN

En la prehistoria de este blog, hace unos meses, al lado de Abril y otros, bajo la tutela atenta de ese gran añorado ocupante del sillón vacío de LHDL, recoloqué mis libros una noche. Hice un hueco en la librería “de bueno” (una vitrina con puertas de cristal, donde tengo las pequeñas joyas y algo de arte), para situar la literatura árabe que tengo en un solo sitio, libros “hermanados y avencidados”.
Anoche busqué allí a Maalouf.
Pero no lo hallé.
¿Qué fue de las “Identidades asesinas”? ¿Qué de la joya (que ya debería haber estado allí antes del hermanamiento) de “La roca de Tanios”? ¿Qué del resto?

Obra en castellano:
- El desajuste del mundo: cuando nuestras civilizaciones se agotan. 2009.
- Adriana mater. 2006.
- Orígenes. 2004 (reeditado en 2010)
- El amor de lejos. 2002.
- El viaje de Baldassare. 2000 (reeditado en 2010).
- Identidades asesinas. 1998, (reeditado en 2009).
- Las escalas de Levante. 1996.
- La roca de Tanios. 1993.
- El primer siglo después de Béatrice. 1992.
- Los Jardines de luz. 1991.
- Samarcanda. 1988.
- León el Africano. 1986 (reeditado en 2007).
- Las cruzadas vistas por los árabes. 1983.

Maalouf no está en su sitio, porque no tiene de eso. Pertenece al mundo, a la literatura sin “marcas”. Es de ese pueblo de grandes cedros (no confundir con aquel cedro que no nos deja fotocopiar libros). Amin te lleva de excursión, como las hermanas ursulinas. Te cuenta el caravasar como la ontología deseada, la forma de ser. Te lleva al desierto que son las relaciones humanas.

Revisé el resto de libros:

Aquí, León el granadino, junto a los libros amarillos de aquella colección del periódico.
Con los de estudiar educación y sociedad, las malditas identidades que nos separan.
En el limbo de la biblioteca de mi pueblo, la roca y Samarcanda.
Beatriz y Baldassare prestados.

No tenía que buscarlo en las estanterías.

Este compañero está en el fondo de mi respeto por “el otro”. En mi renuencia a pasar de más de mil y pico millones de hermanas y hermanos del Islam, con los disgustos que nos dan. Está en mi cariño por todas las riberas y sus gentes del mar blanco central (así llaman en árabe a nuestro querido lamedor de playas, ombliguito del mundo, Mediterráneo).

Hoy, que asistimos a un cada vez más desvergonzado afianzamiento de nuestras diferencias, que recurrimos al integrismo de nuestros suelos y economías y al reagrupamiento indiscriminado de nuestra debilidad frente a los posibles ataques del exterior,

le damos el Príncipe de Asturias a un señor que no quiere “raíces” (dice la Torres : Más importante me parece aprovechar este espacio para reproducir un párrafo de su libro Orígenes: "Otro que no sea yo debe hablar de 'raíces'... No es mi vocabulario. La palabra 'raíces' no me gusta, y la imagen todavía menos. Las raíces se hunden en la tierra, se retuercen en el fango, se propagan entre tinieblas; mantienen cautivo el árbol desde que nace y lo alimentan a cambio de un chantaje: 'Si te liberas, morirás".),

hoy le damos el Príncipe de Asturias a un señor que, dice Javier Valenzuela: Semanas atrás, Amin Maalouf firmó, junto con Juan Goytisolo, José Saramago, Manuel Pimentel y otras gentes de buena voluntad de España y fuera de España, una petición para que el Premio Príncipe de Asturias de la Concordia le sea concedido este año a los moriscos expulsados de su tierra en los siglos XVI y XVII.),

hoy, en fin, le damos el Príncipe de Asturias a un impuro mestizo: ni moro, ni europeo, ni mediterráneo, ni africano, ni igual.

No nos pega nada hacer cosas así.

Lo dicho. SUPERFAN. Del Maalouf. Vítol.